Ce n'est pas avec un roman comme celui-ci que John Crowley aura fini de nous dérouter !
Si vous n'avez lu de cet auteur que Le Parlement des Fées, sachez que son oeuvre est plus bien variée et surprenante que le dyptique en question, le seul ouvrage signé Crowley à disposer d'un tant soit peu de reconnaissance (publique) en France.
Dans un style lyrique volontiers surprenant, à la fois naïf, poétique, le tout plongé dans une ambiance délicate et mélancolique qui retient tout de suite l'attention du lecteur, la curiosité l'emportant sur tout ce qui peut faire des romans de Crowley des gemmes parfois difficiles à appréhender, ou en tous les cas, à critiquer. Ici, comme souvent, l'auteur ne nous donne pas toutes les réponses et encore moins les clés qui nous permettraient de lever définitivement le voile sur cette histoire. Mais ce n'est pas un problème, encore moins un défaut.
Arrivé aujourd'hui en poche après un passage aux Moutons Electriques, ce roman envoûtant rate de peu l'excellence, la faute à une conclusion trop rapide, et à quelques traits d'humour pas toujours employés à bon escient, venus de personnages secondaires que l'on aurait aimé voir un peu plus développés.
Un roman de 1979 qui n'a rien perdu de son intérêt et que tout le monde devrait prendre la peine de découvrir, surtout si vous appréciez les rivages de la fantasy un peu différents des berges ordinaires que l'on nous propose généralement, quand un simple nom de personnage suffit à nous transporter dans un autre univers.