Conan le sabreur

Les cadavres chargeaient, les mains nues, vague après vague. Les guerriers submergés tombaient un à un, déchiquetés, piétinés, écrasés. Conan bondit avec un rugissement. Son épée cueillit à la volée la tête du squelette qui serrait dans une froide étreinte la gorge du nordique, et le crâne blanchâtre roula jusqu’au bas de la colline. Alors, le sang figé dans les veines, Conan vit le cadavre sans tête se relever et marcher sur lui, ses mains décharnées en avant. Le Cimmérien enfonça d’un violent coup de pied la cage thoracique apparente sous la chair putréfiée. Le corps bascula en arrière, se releva et revint à la charge…